Вчерашний вечер. Вечерняя маршрутка. Она мчит меня в центр. Мимо проносятся огни города, и в моей голове также проносится мысль – я чужой. Покупаю банку джина в магазине. 45 рексов за батл. Компот ныне дорог. Выпиваю по дороге к НКЦ. Сигарета тлеет под музыку d’n’b. Звонок З-ту. Все двигают в С***е. Пиво, моя одиночная фигура с сигаретой под огни Кремля…. Коры в маршрутке с Б-тым и З-том…. Улыбнуло коры про гопников)))))))))

Мы не одни в этом мире. Мы пьём небо, чтобы почувствовать его сущность, мы слышим запах судьбы, наши души цветы – и они порой так сильно распускаются, что овянуть они больше не могут. Мысли. Они как река, текут, и их поток меняет их же направление. Мы носим лица людей. А внутри? Люди ли мы? Или просто мимолётное отражение в зеркале?
Мы ждём. Всегда. Кого-то. Чего-то. Ждём одного. Одного из ста тех дней, которые пронесутся мимо нас обычной мечтой, дымкой. И лишь один день запомнится нам в памяти как тот, который мы ждали весь год. Месяц. Век.
Сколько раз мы наполняли ядом чужие жизни. И лишь одним словом лишали их радости.
Ты можешь выдыхать горе? Какое бы оно ни было? Плеваться своей жадностью и скупостью? Отдавать последнее тому, кто нуждается в этом больше? Держать в руках кусок счастья для того, кому оно нужно больше?????
Мои мечты - петли в моей руке. Я их закидываю в невод, и вылавливаю лишь пустую воду….
Как и любовь. Мы ловим её петлёй, а она рвёт её, и уплывает в море бесконечности.
Как сухие деревья – тянем свои сухие ветки к зелёной и живой природе, но они ломаются от лёкгого порыва ветра.
Кровь. Многие боятся этого слова. А при виде её, вроде не всё так страшно. Я вижу в ней воду. А вода – почти половина в людях.
А вы знаете хотя бы одного человека, у которого внутри небеса? Кто в любом случае, в любом моменте жизни даст настолько чистый и светлый совет, что всё оставшееся время ты будешь следовать лишь ему?
Истина вытекает слёзами из наших глаз. Только она. Неважно, что ли случилось, но лишь её мы получаем из уголка зрачка в виде солёной капли.
Бывает мысль – не во что больше верить. Есть. Хотя бы в своё будущее. В свою светлую любовь. Да будет воля наша. И некому больше доверять. Быть может.
Мы измеряем свою жизнь шагами. Один, два, пятнадцать, тридцать – мы растём – и если уж мы родились, и живём, так давайте мерить эти шаги больше.
Мир жесток. Послушаешь – каждый второй готов убивать. Но слова – легче пули.
Слёзы. Не надо пафоса, что никто не плачет. Это бывает всегда. Пусть мы это и скрываем, но слёзы никак не легче золота.
И при жёстких жизненных моментах наша кровь кипит, испаряясь паром.
И вокруг нас одни мажоры, которые меряют любовь только каратами.
Слишком поздно понимать. Лишь падает звезда. Засыпаешь в мыслях. Каждую ночь.
Как хочется иметь столько нужной силы, чтобы изменить этот мир для себя. Для всех, которые тебе важны. И не только тебе.
А что сделать для этого? Что нужно?
Предать кого-то? Кинуть в пропасть? И надеть на голову терновый венок, и быть победителем? А этот венок сожмёт твою голову, и твои кости будут провздеты гвоздями Христа с его креста…
А ты будешь так и врать другим, и пить раскалённое олово за твоё враньё.
Когда мы умрём, за все наши грехи, нас также распянут в аду…
А кто ничего не говорил, и принимал за нас все муки и грехи, просто найдёт себе спокойную старость, и под деревом не сорвёт ни одно желанное яблоко.
И за каждый наш поступок нас взвешивают окружающие. И мы пытаемся, пуская слюну, им угодить.
Но всё плохое назад не вернётся. Если ты всё уже получил.
Надо было нам верить, а не говорить, что всё само станет на свои места.
И чтобы лишь мудрец мог советовать, и любовь не уплывала блеском чешуи форели. И я знаю, что я буду любить. И ещё скажу моей любимой, что ТЫ – есть мир. А мир – есть всё.