Наша душа – это лес. Каждая мечта там разлетается мириадами светлячков, оставляя после себя тончайший аромат несбывшихся надежд и лёгкий шелест крыл испуганного счастья. Желание – слишком дешёвая приманка для этой чудесной птицы. Ей хочется веры. Но вера вновь падает в землю ливнями слёз, прорастая дивными цветами сомнений, цветами, что жалят, как пчёлы, и наполняют воздух запахом страха…