Испорченная, как сочинение третиклассникадвоишника, с кляксой. Вроде бы, возраст, дурь еще, умишко как у воробья, а из песни слов не выкинешь. Личнось как будто разделяется на слои. На одном балет, на другом грязь, пыль, на третьем краски, четвертый пустует, на пятом лес темный, на шерстом птицы поют, седьмой рассвет встречает, а восьмой все понять пытается. Дальше вообще бред да хаос. И тоска. От нее бежать надо бы, но как в болоте. Будешь барахтаться-быстрее на дно уйдешь. А там уже нет дороги. Не трофом же быть. А что? Привет, я торф. Ахуенно, по-моему!