Сижу на кухне. Курю. Читаю Толстую, рассказы. И, наконец-то, улыбаюсь то ли нутром, то ли разумом. Это самое приятное занятие. Такая равномерная улыбка. Вот, взять 'одиночество' Вишневского: мозг взорван, внутри все наперекосяк, ни боли ни радости, 'пришел, сжег и ушел', как хош, так и засыпай. А здесь все хорошо. Гладят мозги твои, воспаленные, да приговаривают: 'все хорошо'. Красиво как-то становится. Добро.


А за окном у меня разворачивается драма. Кто-то кого-то послал на хуй (в слезах) и пропищал дверью подъезда.

А на кухне, в своем домике храпит собака, а Дашка спит в комнате. Я, верно, плохой сожитель. Топочу, скриплю дверью, шумлю чайником, курю. Барабашничаю, в общем.