Она стояла, облокотившись на подоконник, в оной руке сжимая когда-то белоснежный цветок в другой стеклянный бокал с прозрачной жидкостью.  Это было в другой жизни. Это стало уже неправдой. Красные слёзы стекали по тонкому стеблю и с хрустальным звоном разбивались о каменный пол. Она стояла на не слушавшихся её ногах и сквозь ресницы смотрела, как её любовь танцевала на раскалённом листе железа  прощальное танго жизни. Красивый чувственный танец. Последний танец. Всё равно... Уже многое не имеет смысла. Она со злость швырнула бокал на мерцающие угли  листа. Огонь поглотил танцующее чувство. Всё равно. Всё закончилось, и она возложила когда-то белый цветок на горстку пепла когда-то светлого слова любовь…