Иногда мы говорим «прощаю» и тебе делают то же самое второй раз, и мы снова говорим «прощаю». Интересно, а что будет в третий раз? Почему мы прощаем тех, кого любим? Зачем нам это нужно? Нужно чувствовать, что нас не любят?

Биться об стены, до крови, в истериках, размазывать слезы по щекам, и тушь стекает в раковину. Больше нет ничего, меня не существует, нас тоже. У меня нет ничего и никого. Испортила все я сама. Не привыкла к счастью, не хотела его, а может быть, оно просто было мне не нужно. Теперь во мне только алкоголь и тишина. Больше нет голоса кричать, сил биться.

С меня хватит. Я закрываю свою книгу на введении.