Я долго убивал твою любовь..
Оставив рифмы фирменным эстетам -
не "кровь", не "вновь" и даже не "свекровь",
не ядом, не кинжалом, не кастетом -
нет, я повел себя как дилетант,
хотя и знал, что смысла нет ни малости
вязать петлю как карнавальный бант,
что лучше сразу придушить, из жалости...

Какая блажь - ребенка заколять,
ведь каждый изначально болен смертью.
Гуманней было б сразу расстрелять,
но я тянул, я вдохновенно медлил
и как-то по частям спускал курок,
в позорном малодушии надеясь,
что скучный господин по кличке Рок
еще подбросит свежую идею.

Но старый скряга под шумок заснул;
любовь меж тем росла как человечек,
опустошая верности казну,
и казнь сложилась
из сплошных осечек -
курок звенел, и уходила цель,
и было неудобно догадаться,
что я веду с свмим собой дуэль,
и мой противник не желает драться.

Я волновался.
Выстрел жил лет пять
закрыв глаза и шевеля губами...

- Чему смеешься?..
- Рифмы нет опять
и очередь большая
за гробами...