Идешь вот так вот по мокрому асфальту, в душе что-то непонятное, в голове одна мысль: "Куда-нибудь, только не здесь". Проходишь мимо людей, у них свои мысли, желания, но сейчас наверное каждый из них хочет быстрее добежать до дома и не промокнуть. Поэтому они так косо смотрят на тебя, спокойно шагающую по лужам, надувающюу большой розовый пузырь из жвачки и не замечающую того, что на лицо капает всё больше и больше капель, постепенно рызмываюших тушь с ресниц. Тебе не грустно, просто не хочется сидеть дома, хочется только на улицу, туда, где жизнь, где даже если нет вокруг людей всё равно есть жизнь, и не важно птицы это или дождевые черви на всё том же мокром асфальте, а может это и просто ветер, всё равно - это жизнь... И тебе сейчас безразличен этот мерзкий дождь, который, кстати, по прогнозам метеорологов, должен был быть кратковременным, а идет уже с самого утра. И ты идешь просто прямо именно в тот парк, который за столь короткое время стал для тебя любимым местом. Ты знаешь, что там сейчас никого не будет, и ты останешься сидеть в беседке одна, достанешь книжку и погрузишься в мир, написанный каким-то человеком. И почему всем так интересна чужая жизнь?? Разве нельзя просто жить своей жизнью?? Наверное, нельзя, ну на самом деле, это же просто глупо, как же можно жить без обшения?? Хотя, иногда, вот как сейчас, бывает так хорошо одной,в пустом парке, наедине с собсвтенными мыслями, мокрыми лавочками и холодным-холодным ветром, и никто больше не нужен. А потом капли дождя все реже и реже падают на землю и выходит из-за туч как будто бы отдохнувшее солнце. И светит всё с большей силой. С надеждой смотришь на небо, ишешь глазами радугу, а её не видно, и жвачка уже невкусная... Просто откладываешь книгу и смотришь вокруг: на воду, на осколки стекла на земле, на тучи и сменяющие их облака, на грязные кеды и мокрую сумку, в которой не известно с какой целью лежит зонт. И вот уже в мыслях только твоя жизнь, как в книжке, только почему-то она не такая интересная выходит, а как изменить это ты не знаешь, поэтому просто всё так же смотришь вокруг и становится невыносимо больно за то, что все книжки - это ложь, жизнь не такая. Но разве стоит из-за этого убиваться, всё-таки есть еще и в нашей жизни радостные моменты, которые вселяют в тебе надежду на то, что когда-нибудь и твоя жизнь будет достойна описания словами хотя бы в тонком переплёте...