Послесмертие
Здесь нет весны, здесь лишь немое:
Незримых снов восставшая зима,
Букет цветов оставленный судьбою,
И люди, верно, сшедшие с ума.
Сюда бегут всех рек истоки;
Здесь нет начал, но есть концы;
Достоинства вплетённые в пороки,
Неразделимых прелестей любви.
Здесь душно в ночь, а утром пусто…
Немые сосны вдоль дорог
Молчат всегда – им тоже грустно,
За обличённый в боль народ.
Сюда устало смотрят тучи,
Завидуя тоскливости людей,
Тем самым, делая не лучше
Остаток их последних дней.
Здесь полумрак и пахнет прошлым –
Конечный дом забывших про любовь…
За кругом круг…и выдохом непошлым
Всё повторю…вскрыв в венах кровь…