Я не для тебя,
Ну, так вот получилось,
Ты не для меня,
И я уже смирилась.
Ночами мы не спим,
Мы осуждаем время,
За то, что в нём горим,
За то, что в нём слабеем,
За всё, что не сбылось,
За всё, что не случилось,
Что мы родились врозь,
А «вместе», только снилось,
За сложность всю и слабость,
За крики в тишине,
За то, что знала жалость,
За то, что стих тебе,
За то, что время лечит
Но убивает смех,
За то, что дарит встречи,
Но и разводит всех.
И с нами так случилось,
Ведь я не для тебя,
И я уже смирилась,
Что ты не для меня.

Слова ничего не значат.
Давно. И прочно.
Уеду к чертям на ранчо
Сегодня ночью.

Захлопну окна и двери,
Сорву одежду…
Сквозь кожу горю - потери,
Почти как прежде.

Оставь: не понять безвкусных,
Бессвязных реплик.
Молчать – как всегда, искусство.
(Целую крепко).

Молчу. (Хорошо ли скрыла?)
Грущу. (Заметил?..)
Слова давно не по силам,
Спою. (На ветер).

А то рубанем с плеча мы?
Решим задачу?
Давай, понеслась с начала:
Слова - не значат».

Влюбиться и пропАсть –
опять такая мерзость
маячит впереди
и тянет как магнит…
стервозной сути власть
сожжёт безумством трезвость,
и с места не сойти –
она закоротит

электрику души
разрядом безнадёги,
искрением надежд
от ласки лживых слов…
и, вроде, я решил,
что надо делать ноги,
стряхнув с дурманных вежд
наитье вязких снов…

И, вроде, ты смогла
спокойно отмахнуться
от ауры моих
желаний и дилемм…
и, вроде бы, ушла,
и, вроде бы, проснуться
пора уже и стих
замкнуть на пару клемм

рутинного житья
в межбуденном пространстве,
где гаснут клоны дней,
едва родившись, влёт…
ты снова не моя,
я снова в постоянстве,
и в венах снова клей,
и в сердце снова лёд…

Но, всё - самообман,
готов как обречённый
идти опять туда,
где ты меня не ждёшь…
раскурен жизни план,
до мерзости влюблённый,
тебе скажу я: да,
скорее уничтожь..