В колонках играет - Пикник: фиолетово-черный
Настроение сейчас - Такое же...

Бывает так, что ты хочешь творить добро.
Бывает так, что ты стремишься нести людям радость.
Бывает так, что ты мечтаешь стереть усталость с человеческих лиц и возродить на них улыбку.
А еще бывает так, что ты спотыкаешься – всего один раз. И тогда люди, которым ты стремился отдать все свое сердце, сами толкают тебя вниз.
И ты хочешь подняться.
Но каждый раз те, кого ты пообещал самому себе любить и беречь, не дают тебе выбраться – и осознанно и не очень, с тщательной аккуратностью подрезают крылья стальными ножницами.
И тогда ты перестаешь их понимать.
А что не понимаешь – то и принять не можешь.
А вот уже тогда-то в твоих руках вместо тепла ласково блестит оружие.
И ты одного за другим отстреливаешь тех, кто приближается к тебе хотя бы на шаг.
И твои крылья, которые больше не терзают люди, отрастают снова.
Но ты уже не можешь взлететь.
Потому что убитые тянут тебя вниз.
Потому что ты разучился как следует расправлять крылья.
И твой ясный разум начинает искать выход – ты ведь понимаешь, что не можешь существовать одновременно в воздухе и на земле.
А потом наконец-то осознаешь, что крылья твои вобщем-то не очень и нужны тебе.
И тогда ты тратишь оставшиеся патроны на то, чтобы избавится от них.
И становишься одним из тех, кто когда-то очень давно мешал тебе полететь.
Хотя... неужели ты когда-то хотел взлететь?
Это глупо.
И опасно.
А за тем холмом машет крыльями очередной «непохожий на других»
Где там мои ножницы?