Смущательный праздник. Вот ты стоишь такой старый. И вроде рад и вроде не рад. Ну смущён-то точно до крайности. До беспамятства. И подарки и поздравления. И склероз у прочих. Но ты не в обиде, тебя и так счастьем по макушку затопило. По гланды и косой проборчик. И розовые от смущения уши. Но их то, слава богам, никто не видит.

И будет торт. И свечи. И родственники. И альбомы с провокационными фотографиями твоей голой попы в детской ванне и счастливого косяка знакомых, выстроившихся над твоей колыбелью в самых что ни на есть колхозных позициях - раком. И тосты. За здравие - за упокой. Сам бы похоронил всех с их детьми и внуками в одной братской могиле. И был счастлив. Но и так неплохо.

А друзья будут в субботу. Пьяные или трезвые. Но любимые! Идиоты... И я среди них главный и даже не самый старый идиот.