Это день такой,
Свет и грусть,
Ангел за спиной,
Неба терпкий вкус.

Ты хочешь, чтобы я вернулся на землю: мочалил ногами едкую грязь, готовился к экзаменам, вел себя прилично и по-человечески. А я не могу. Я пишу письма, перечитываю книги, бью стаканы и потрошу тетради с нестареющими откровениями.

Я - одна штука.
Настроение лирическое - одна штука.
Совместимость - 100%.

Самодостаточность по-прежнему на грани фантастики. Я не вою на луну, не бьюсь хрупкой головой о когда-то белые стены и не требую ответа на идиотские вопросы у Господа нашего всемогущего, всеблагого и всех посылающего. Всё чинно, культурно и отдаёт плесенью в стиснутые зубы. И всё это неправда, что я прикусываю изнутри щёку, с истеричностью вбиваю кнопки на клавиатуре и пишу депрессивный бред. Это большой оптический обман. Я счастлив, как откормленный хомячок, прокатившийся на радуге, и просто разминаю верхние конечности, упражняясь в сочетании умных слов.