Ты продал меня за тридцать серебряников.

Слишком мало даже для того, чтобы построить дачу, не говоря уже о сказочном замке.

Слишком мало, чтобы прожить, оттирая кровь с пальцев и расстрелянную совесть со стены.

Слишком мало, чтобы пропить лазурное небо, затянувшееся для тебя обиженными тучами.

Красное на сером. Так опознаётся моя боль. И я хочу пронзительно выть, чтобы заглушить это паскудное чувство внутри. Я выдыхаю рваные лёгкие наружу и не нахожу там ничего кроме крови и пепла.

Пожалуй, только щепоть самоиронии.