-Пиф-паф!

Прикурить дай. Мне всё равно от чего, хоть от силы трения твоих ладоней. Что с моей улыбкой? У нее перекур. Депрессую для поддержания тонуса.

-Ну, пиф-паф же! Ты должен умреть!

Fuck off, надоедливый ребёнок. С субботы на воскресенье я и так мёртв. Она не пишет. Едва ли ты сделаешь мой аппатичный труп ещё холоднее, разве что добавишь несколько дырок для вентиляции в моём перегоревшем мозгу. Она не пишет мне уже, наверное, неделю. Может, я ей надоел?

-Пиф-паф! Ты заливаешься кровью и падаешь на ковёр.

Я так и не нашёл подарок, который обещал ей. Я ничего не могу найти в своей квартире. Наверное, уеду на дачу и сниму другой со стены...

-Пулёмётная очередь! Пушечный залп! Атомный взрыв!

Да-да, я уже развеялся пылью по галактике. Так где моя зажигалка? Почему она так далеко? Потому что Мурманск по другую сторону чёрной дыры.