Опять не спала. Опять кошмары. Опять Он. Опять хочет меня убить. Я знаю, что Ты мне этого не простишь. НИКОГДА. Но я сделала так, как Ты просил. А, в общем, это уже все неважно.
Смутно. Очень смутно. Все так смутно, что я не вижу кончиков пальцев, если вытяну вперед руки.
Давят. Давят стены. Тюрьма? Нет, детка, хуже. У меня есть ключи, нет решеток на окнах, дверь закрыта с внутренней стороны, но мне не уйти отсюда. Я это четко знаю. Еще давно уяснила, что я заперта. Не физически, но психологически. На полке тикают часы, отсчитывая время. В голове путаются мысли. В колонках Кипелов вперемешку со Старой Арией. На сердце Бетховен «К Элизе». А в руках дымится сигарета. Нет, это не я. Это мое отражение в зеркале, что висит на стене, напротив двери.
Никто не понимает, что со мной. Мне нужна помощь, это я точно знаю. Стресс? Нет, что Вы, Мессир. Это что-то другое. Депрессия? *нервный смех* Нет, мой дорогой, нет, не то.
Широко открыты глаза. Руки трясутся. А в глазах, нет, не ужас, Милорд. В глазах слезы? Нет, я не знаю, как это называется. Это не слезы. Странная соленая жидкость. Откуда она? С чего бы? Вы не поверите, Милорд, но я безумно счастлива. Смешно, правда? Я счастлива.
Я несу свое хрустальное счастье в ладонях. Одно неверное движение и оно упадет и разобьется. Да нет, что Вы, Сударь, мне простят. Это просто театр, я актриса, у меня есть красивое бальное платье. Я так всегда мечтала. Неужели что-то поменялось? Нет, не могло. Не хотело меняться.
Бесконечная осень. Я вижу, как ты идешь по золотому ковру из опавших листьев. Рядом иду я. Так будет всегда.
