День умер. Мы в тоске у мониторов
Полночный совершаем ритуал:
Меняем вздор один на кучу вздора,
По-нашему – реал на виртуал.

Ничем не обозначены: ни пульсом,
Ни цветом глаз, ни запахом волос,
И можно (у безликости есть плюсы)
Строчить "Привет!", ввиду имея "SOS!"

Паролями, как толстым слоем грима
Защищены. Нет – вооружены.
Незримы, потому – неуязвимы,
И все-таки на нет обнажены.

На жизнь у нас просроченные визы:
Мы высланы. Естественный отбор
Дарует нам искусственную близость.
Ночь. Тишина. Тоска. И монитор.