Я сижу на краю Вселенной, там, где нет даже звезд. Там нет ничего, что могло бы мешать мне мыслить, скорбеть и наблюдать себя, мое дражайшее существо… Может, любви нет, может, я не познал ее за свою вечность… но мои глаза, глубокие и черные, снова оживают, и я принимаюсь творить… Прямо из моих ладоней, с кончиков пальцев срываются идеи… срываются мертвые и живые, темные и светлые, прекрасные и отвратительные существа, и уходят туда, где живут остальные, где нет меня, и покидают Тьму, мою Пустоту…



Одиночество блаженно, я это давно поняла. И любой может быть счастлив в своем одиночестве. Но вечное одиночество сводит с ума, а помешанный – гений, мыслитель, божество. У него есть все, все для себя, чтобы не зависеть от других. У него есть свой мир, что он сам сотворил.



У меня есть почитатели и хорошие знакомые, но мало кто приближается ко мне вплотную – они не понимают моей сути, не видят ее или не хотят видеть. А мне никто не нужен. И мой ответ им посему – молчание.



Много говорят обо мне там, где бьются сердца в страсти, и земля полнится умершими, где существует старость и много, очень много заблуждений… И одни проклинают меня, другие славословят, а третьи… ныне их стало множество, подумать только, ставят себя наравне со мной. Нет, я не могу их понять… И одни толкуют, что я весела, а другие – что непомерно грустна. Но я ни то, ни другое, ибо моя суть не похожа на людскую.



Меня прогнал мой старый друг… Об этом сложно говорить. Мне пришлось пережить много предательств – таких страшных, таких печальных. Поэтому в вечном духе моем все еще хранится неиспитая чаша, зовущаяся Обидой. Я берегу ее на день Гнева…



Что происходит с тем, кого предали? Чьим мнением поступились? Он уходит, и уже никого не прощает. Он ревнив и горд, он подозрителен и больше, скорей всего, никому не поверит. И будет проверять всякого червя на малодушие и трусость.

Грустная улыбка озаряет мои губы. У меня самой была вера, но теперь такого понятия не существует…



Меня нет, если подумать. Все убеждены, что вера в Бога, какими бы именами его не назвали – истинна. А я – пустое место. Шестерка и пешка. Жалкий бунтовщик. Исполнитель. Палач. Но… люди сильно преуменьшают действительное.



Будь гостем в моих мыслях и мечтах, и я смогу ответить тебе.

Крыло мое черно, взгляд опустошен. И скорбь тихая на лике моем.