Когда вокруг меня кто-то долго и упорно депрессирует, у рядом обитающих срывает крыши, плющит и таращит, через некоторое - и не так чтоб большое - количество времени я начинаю ощущать себя моральным уродом. Самым натуральным моральным уродом, "крыша" которого прибита гвоздями. Десятидюймовыми. И не стронется с места ни при урагане, ни при Армагеддоне. За Дагор Дагоррат не поручусь, но есть основания полагать, что и это событие она встретит, изо всех сил цепляясь за остальные кости черепа.
То ли я уже выбрал все лимиты депрессий на эту жизнь за свою нежную юность, когда крыша у меня просто не ночевала, то ли за ту же юность ей искренне надоело шляться где попало, но нынче лимит моих психических переживаний, терзаний, метаний и разползаний - двое суток. И то в самом крайнем случае. Потом срабатывает реле, включая этакое ма-ахонькое световое табло с надписью "Поплющился? Ну и хватит фигней страдать.", после чего активизируется выработка яда в организме и мозги моментом встают на место. Остается только еще пару суток аккуратно сцеживать яд мимо голов окружающих, дабы мое "выздоровление" не слишком им аукнулось. И все. Все счастливы.

Странно, казалось бы, таких должно быть большинство. На чем-то же зиждутся критерии психиатрической нормальности в этом мире. Но вот чем дальше наблюдаю людей вокруг, тем больше начинаю ощущать себя патологией. Ненормально психически устойчивой личностью.