А помнишь, как мы ждали лета.
Теплого, живого лета.
Скоро осень.
Не было лета. И уже не будет.
Пронеслось за окном поезда теплыми бликами на кронах. Догорело.
Уже.
Еще август?
Знаю я его, этот август. Поманит, как котенка солнечным зайчиком, и обернется кругами на воде, желтой трухой листьев, и угодишь прямиком в цепкие древесно-корявые пальцы осени. И зажмуришься от жутковато-покорного знания: скоро дохнет ледяным равнодушием из года в год вечная зима. И тогда уже только ждать, дышать на заледеневшие пальцы еле теплым паром, и надеяться – вдруг и на этот раз – не навсегда? Вдруг все же она будет – Весна?..
Календари ведь все врут. Нет им веры, самодовольным столбикам чисел…

Настроение сейчас - предзакатная пыль..что-то вроде
В колонках играет - Янка