стихоморфное
26-03-2014 23:58
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
светлой памяти Вовки-ГУВХа.
я навсегда запомню старые кирпичные своды
крошечного московского ресторанчика,
где летним вечером мы с тобой пили кофе и чай -
такие же схожие и различные.
но и этих белёсых дней на стыке зимы и весны
мне никогда не забыть, ведь отныне нам
никогда не выпить с тобой ни кофе, ни чаю.
вспомни меня, когда будешь пить кофе с Богом.
22.03.2014
_________
Времена Смерти
1
тяжело умирать зимой,
словно в путь уходить в пургу.
лихорадка маячит зноем:
будто бы на лугу
летне-клетчатое одеяло для пикника.
ёкнет сердце, а Смерть - как девчонка,
что ждёт твоего звонка,
чтобы крикнуть звонко:
"Мой!"
и вдруг станет потерянным раем
больница, доселе казавшаяся тюрьмой.
знаешь, смерть, как и родину,
мы ведь не выбираем.
2
умирать весной, как по мне, обидно.
всё вокруг оживает, а ты - словно талый снег,
ноздреватый, видавший всякие виды, -
утекаешь ручьями в мутное половодье рек.
все вокруг что-то под н ос насвистывают,
влюбляются, занимаются всяческой ерундой.
и ты говоришь: я на это не подписывался.
а Смерть гладит тебя по щеке и целует:
"Мой".
и тогда в своей грязной палате, где
неделю назад, волком воя от боли, твой умер сосед,
ты глядишь туда, где в углу - Богоматерь
отрывисто крестишься...
в столовой дают обед.
3
осенью умирать тоскливо,
зато чувствуешь единение с этим миром,
будто с прокисшим пивом.
и в сумерках личных богов представляешь себя
очередным скурвившимся кумиром.
но это - до первой "химии".
потом начинаешь ловить каждый миг,
когда боль утихает, чтоб улыбнуться этому миру,
хоть и в последний раз. Смерть строчит в свой дневник:
"Мой".
Смерть тоже любит - стихами, она
не чужда романтизма и декаданса.
в мутно-синем проёме окна - луна, и за луной
не слышна
последняя строчка романса.
4
знаешь, я бы хотел умереть ярким, солнечным днём
в середине, а лучше под занавес лета.
скажем, в августе, где-нибудь рядышком с сентябрём.
чтобы выйти в поля, залитые медово-подсолнечным светом,
чтоб дойти до Зелёных Ворот, и там, под их сенью
сесть на землю, забыв о простуде и муравьях,
впиться пальцами в землю, в родную, любимую землю,
и уже никогда её не отпускать. и сказать вдруг:
"Моя. Слышишь, Смерть? Ты - моя".
чтоб она, покраснев, пальцами затеребила подол,
чуть смущаясь, стеснялась глаза поднимать на меня,
опустивши их долу.
чтобы тонкие пальцы скользили в моих волосах,
чтобы Солнце катилось в закат, а Луна на восход
чтоб вокруг расцветал мой заброшеный дружбенский сад...
самолётик за Край улетает в последний полёт.
23.03.2014
(c) sirrum
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник стихоморфное | Сиррум - письма из Беловодья |
Лента друзей Сиррум
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»