5 утра. каждое движение причиняет боль и сотрясает до озноба. Треклятый август, как всегда не по расписанию. и в перегоне между чьими-то снами и своими призраками, мучающими до приступа паранойи, понимаешь, что жизнь ведешь инвалидную, искалеченную. стоя на балконе какого-то дома, на самом краю мира, продрогнув и промокнув до костей понимаешь, что все пустое, не наполненное и не обремененное смысловой нагрузкой. Жить ради того, чтобы существовать. Не ради кого-то. Не для кого-то, не даже ради себя самой. Дни со своими пустыми глазницами косятся на мои красные глаза, не знающие покоя. Все ошибки изувечили мое лицо уродливыми отметинами в виде циничных морщинок возле уголков рта. Щеки отвыкли от неподдельного смеха. Жить ради ничего. Строить из себя великую страдалицу ради ничего. Бежать прочь. Мне надо бежать как можно дальше, все перечеркнуть, забыть, потеряться и начать все заново.

Сегодня я знаю, что солнце не встанет, или будет кому-то светить, но не мне, для меня сцена зачеркнута пунцовыми стальными тучами, обрушивающими на меня сейчас колючие осенние капли. последняя сигарета и та не докурена, а пропитана влагой этого странного августа. Жить ради логического завершения таких, как я. Я так не хочу.

- Ты будешь кофе?
- Мой уже остыл.
- Могу сделать тебе другой.
- Не поможет. Он тоже остынет.