утро рисует сквозь трафареты дрожащих листьев бесформенные узоры потрёпанной старой кистью.
выплюнутые ощущения, оставленные за плечами, сокрыты под оболочкой рефлексирующей печали,
от вспышки рассвета звёзды разбились вдребезги, небосклоны рассечены надвое солнечным лезвием.
Ведро нежно-голубой акварели выливается на небо, стекая неаккуратными змейками по стёклам - выползаешь из скомканной на ночь тишины навстречу запаху сирени в лицо, лунные блики на полу превращаются в тончайший слой блестящей пыли и больше не прыгают приветственно в ладони, не застилают кожу нежнейшей вуалью тени рук с потолка. Мутные контуры очерчиваются, пластилиновые секунды привычно чётко и размеренно толкают стрелку, будто бархатным покрывалом закрыв от посторонних глаз свою аморфность, да и спектр мира постепенно сужается вместе с опьянёнными светом зрачками.
Отогнав подальше лёгкую кофейную грусть, мысленно или полушёпотом благодаришь Ночь, прислушиваясь к её осторожным, постепенно затихающим шагам.