Сколь  не совершенна я в чем-либо отличном от меня: в тебе, в твоих словах и в мыслях обо мне тебя.

Сколь убивает, притупляет чувства такая простая в себе радость, сколь сильно вытягивает мысли – будто накручивая нити разума на тонкие пальцы – на себя, от других, от иных, от себя, от меня.

Я плачу, я поняла, мне режет сердце сталь холодная ножей несовершенства… и холод искренности – не поздно? Не поздно ли терять теперь; но я хочу вернуть, вернуться. И я хочу, чтоб слезы тихо капали, текли вниз – поверь, мне будет легче так.

Я глупа в ином, отличном от меня.

Один из тех ножей, что прочно сели в сердце – сознание несовершенства самое себя, и осознание сознания того.