Темна песня весенних дождей в ночи,
под тучей, дрожа, груша розово расцветает,
фокусы сердца, песнь и безумье в ночи,
огненный ангел из мёртвых очес излетает.
[Георг Тракль “Темна песня весенних дождей…”]
Рассветный воздух подобен струящемуся меж пальцев прохладному шелку. Ветер розовыми лентами запутался в тонких ветвях, разорвался – не выпутаться, не спрятаться, не хочется. Будто туман, будто дым, будто пыль цвета грез застыли облаком воспоминаний над аллеей тополей – искрами тихих рассветных солнечных бликов мерцают нежные звуки в них. Прохладное предчувствие дня цвета бирюзы; холодное ощущение мгновения легко касается кончиков пальцев – прозрачными ниточками разбегается по коже.
Холодный запах влажной земли – капли росы таятся в траве; запах коры, запах прелых листьев – холода, озноба и одинокой тишины. Прозрачные потоки осознания единения касаются век, пальцев, губ – лишь желание выпить без остатка множественность мгновния.
Тонкий белый хлопок резко очерчен в предрассветной дымке – четко, сильно, нереально, будто широко раскрыты глаза. Тонкий белый хлопок и потоки волос по спине – босиком бежать по холодной земле. Будто запутавшись в тонких ветвях, бирюзе, прохладе и свежести утонуть в твоей нежности, утонуть в твоем тепле.
