Мои письма не дойдут до тебя – затеряются по дороге, промокнут в почтовых вагонах, рассыплются, холодными ветрами разметаются по полям. Моих писем не получишь ты – туманным утром не найдешь под дверью, дождливым вечером не заберешь из почтового ящика. Мои письма разлетаются осенними листьями по берегам прудов в парках – шуршат под ногами, и так хочется собрать их, прижать к лицу, вдохнуть их пряный аромат. Будто бы пропитаны они осенью, вытканы из ее иссиня-холодного неба, исписаны ее ярко-горькими лучами. Будто записаны в них все ее дожди и листопады, и мокрые ветви кленов запечатали их сургучом своих листьев.
Я писала их мокрыми черными веточками, пропитывала их ароматами антоновских яблок. Я отправляла их тебе с утренними туманами, разливающимися молоком в узких лощинах; я отправляла их с белыми клубами облаков на безмерно синем небе; с порывами ветра, что обнажал ветви деревьев в саду.
Но осень так любит чужие письма – распечатывает и читает за чашкой какао, укутавшись в плед. Мои письма не дойдут до тебя, их нет.
Исходное сообщение ab_imo_pectore поскольку под пытками с меня было взято обещание комментировать... собственно, понравилась цельность, образность, метафоричность, ну, и некие зачаточные контуры драмы, проступающие между строк а может, и ее тут и нет вовсе, а все это моя больная фантазия...(Нервно смеялась, увидев твой комментарий). Видимо мне стоит принести свои извинения за столь неожиданно нахлынувшую жажду общения с людьми). Немного драмы здесь все же есть, пусть именно что и в зачаточном состоянии: они не дойдут, и это должно было навеять чувство печали.