Я уже не помню, кто первым стал "растлевать"
набукленный, напомаженный
и стилизующий себя
то под раннего Мандельштама,
то под позднего Ходасевича
поэзный Петербург.
Кажется, это снова был Евгений Мякишев,
и случилось это на переломе двухтысячных,
когда победно вострубил
рифмованный мат-перемат,
а своды пиитных салонов
медленно, но верно, заполонились
настоянным запашком
зассанно-засранных парадных.
Соленое русское словцо на литературном небосводе,
солирующее то ли от имени, то ли под именем
питерских же блядей.
Ирина Дудина - философ, публицист, слэмартница
(вот оно, пиитное открытие двадцать первого веку),
какая, вместо привычно дамско-виньеточной поэзы
про розочки и весну,
эпатажно рифмует то, что зрит у себя под ногами -
мать Вашу жисть-жестянку,
склизь, вонь, грязь и мрак:
"Раздадены участки. Все на старт!
Старт после финиша карьеры инженера.
И вот ползут и стар и млад. Поп-арт!
Какие попы и лачуги из фанеры!
Тележки двухколёсные скрипят.
Бухгалтер бывший, плановик сгибают спины.
Руками слабыми копаются в земле.
Белеют руки, словно черви, в тьме могилы.
Какая ёбана там в рот морковь!
Какая к херу там картошка!
Болотная земля живую любит кровь,
И урожай у старика вмещается в лукошко!
Но если шестисотке повезло,
И ей упрямый итээровец попался,
То осенью настырный награждён
Такой горой всего, что заебаться!"
http://www.guelman.ru/slava/slam/dudina.htm
http://www.liveinternet.ru/photo/kalakazo/post11690207/