чуви, друг, а у на с тобой раньше была такая забава - хвастаться sms...

оставляя пару процентов входящих, собираешь. отбираешь. выдранные из контекста, из настоящей жизни они теряют свой смысл и становятся чужими. случайными фотоснимками. запечатленной секундой, ни о чём не говорящая случайному прохожему.

# то, что ты не понимаешь, можешь понимать так, как тебе захочется. #

бережно отбираешь письма. фотографии. послания. убираешь ненужное, оставляешь самое звонкое, яркое. составляешь свою картину из избранных кусочков.

как будто это имеет значение. собрал, перечитал? покажи другим и избавься от этого. провожу расправу над sms.

"Ia poteriana, perechitivala tvoi pisma, prosti. kak vchera. xochu proshlogo goda."
удалить.

"ПасибаМойдорогойПтенчик)КогдаУвидимся?"
удалить.

"Are we alive or just breathing?"
удалить.

"Как зачет, милый? /мне не безразлично(вспоминается твоя фраза в понедельник/"
удалить.

# то, что ты не понимаешь, можешь понимать так, как тебе захочется. #

что это расскажет обо мне кому-нибудь кроме меня? даже если я составлю такой дневник, который сам захочу и как будто случайно подброшу его тебе на кровать, неужели это действительно получится дневник моей жизни? где я - в этих тетрадях, чужих письмах или чьих то разговорах?

что-то было в том, чтобы давать другому читать слова предназначенные тебе... что-то было, но я это упустил.

раньше я хранил свои тетради. уничтожить.
письма - уничтожить.
заметки - уничтожить.

всё, что не имеет отношения к тому, что происходит сейчас - уничтожить. зачем цепляться за то, чему придают смысл другие? с каждой секундой чувствую как что-то во мне ускользает, словно песок через чью то руку... я сам есть песок и эта рука принадлежит мне.

пожираю себя изнутри.
у меня какое-то безнадёжное чувство свободы от самого себя. я оторван от самой своей сути.