Две мои подружки Маришка и Пирогошка просили написать что-то новенькое, вот я написала:
Тихая гавань далеко. На море легкая зыбь. На небе крошечные перья облаков. На сердце свистит четырьмя ветрами пустата. Я не люблю штиль - он меня сводит с ума. Буря - вот моя стихия. Я буря, я ветер. Ломаю ветки своих рук, но приношу перемены. Одному Богу известно как я сейчас страдаю...ах, рябь. Меня тошнит от нее! Морская болезнь знаете ли.
Зазвенели ключи, хлопнула дверь. Я тревожно проснулась. Он пришел. Уже.
Кто он? Вам интересно узнать? В любом случае скажу. Он мой лучший друг. Не более, чем друг. Друг дества. Друг. Такой с которым можно молчать неделями, мы слишком похожи, чтобы говорить. Сейчас у него проблемы с деньгами, с девушкой и с самим собой как водится, вот он и живет у меня. Если я буря, он - уроган. да, повезло соседям... :р
Он сидит на кровати, обхватив руками колени. Голый торс, сильные руки, голова мыслителя. Ему хужи, чем мне. Он любит, он не любим. Он верит ей, а она играет в хищницу. Около кровати валяется пустой бокал, на теле отрожается картинки телевизора.
Я вздыхаю, закрываю дверь в его комнату, подбираю вещи с пола и кладу в стиральную машину.
Мирно курю, откинувшись на спинку кресла. Из кухни доносится гул стиральной машинки.
Стягиваю одежду и опять закуриваю в душе. Пепел падает на дно ванной, струйки рисуют причудливые узоры, змейки сгоревшего некотина и здоровья отправляются в сточные воды.
За несколько лет самлстоятельной жизни выработала привычку ходить голой по квартире, но не хотя оборачиваюсь полотенцем. Смываю пепел с ванной.
Пью холодное молоко из пакета и слушаю Вивальди. Говорят, все гении любят Вивальди. Гитлер, например. Ну, и я.
Больше всего на свете мне хочется оказаться дома у родителей и разжечь камин. Вы любите треск и запах дров? Осенний вечер и огонь.
Или еще можно было бы спать на груди любимого.
Но так как я не люблю, не любима и родители далеко, я зажигаю свечу и ставлю на окно. Поднимаю жалюзи. Меня видно с улицы, ну, и плевать!
За окном синь вечности светит осени глазищами звезд. Моя свечка - светлячок в ночи. Обернувшись в плед, думаю вот о чем...
А интересно Вам?
Ладно, думаю о мужчинах. Какие они странные существа однако. Непонятные и притягательные. Они трагичны в слабости своей силы.
И царь Соломон страдал от любви к нам, к женщинам.
Красавицы наполняли его дом ласками, смехом и смертоносными интригами.
Он любил царицу Сарскую, но их разлучила география. Да, география. ЕЕ царство было далеко. И на закате дней, смотря в состаревшиеся глаза жен он произносил:
"суета сует".
Смотрел на богатства, яства,вина и повторял:
"суета сует"
Ветер играет с пламенем моей свечи. Еще недавно счастье плескалось в моем сердце, а сегодня "суета сует". Пришло осознание вселенского одиночества человечества. Человек одинок. Не спешите спорить))
Мучительные поиски счастья, любви. О, да! Любви. Вот она предстала перед в Вами в образе чистой невесты и страстной дикарки. Пленяет ее вкус терпкий и наркотический, аромат тропических цветов.
Но пройдет время(а оно пройдет) и в самом диком оргазме Вам расцарапает спину одиночество. Это не значит, что любви нет, просто не все то любовь, что любовью зовется.
Однажды мне сказал мудрец: "И в раю ты не переживешь того, что не успела пережить на земле". Заставляет задержаться здесь.
Я уже не раз слышала: "Люблю тебя" Звучали слова, что хруст старой листвы под ногами.
"Любовь игра за счастье" - сказал мне один сексопильный парень.
Если и игра то на души. Победа - единение двух душ. Поражение - одиночество.
Я знаю правила, вот только поиграть мне не с кем.
Шум стиральной машины затих, свечая растеклась по пластику подоконника.
Озябшими ногами скольжу по паркету, вешаю белье на сушилку.
В комнате друга шумит телевизор, а он уже обиженно посапывает в подушку. Тихонько нажимаю на кнопку, глаз экрана вздрагивает и погасает. Я подбираю пустую бутылку вина, бокал мою на кухне.
Пора спать.
Но я возвращаюсь и смотрю на него. Сильный мужчина. Красивое тело. Спит, свернувшись калачиком, как эмбрион.
Накрываю его и невольная слеза рисует дорожку на щеке. Тихо говорю спящему:
"мы слишком яркие игроки, чтобы найти счастье. Но ты не переживай, оно само найдет нас. Обещаю"
И засыпая в своей кровате, бормачу только для себя:
"что для гусеницы счастье, для цветка смерть.
Настоящее счастье для цветка встретить гусеницу,
превратившуюся в бабочку"
А утро встречает мелким дождиком и солнцем рвущим хмурость туч.
Само утро встречает, что ж встречу его и я. Улыбкой.