Я нашла архив старого, самого первого своего дневничка. Перечитываю его, и то волосы дыбом становятся, то глаза на лоб лезут. Это я была? Совершенно другой человек, совершенно другие мысли, мировоззрение... Я просто не узнаю в том человеке себя. Я так хорошо могла разобраться в том, что чувствую. Могла пять минут пообщаться с человеком и понять, что он из себя представляет. Но это все не столь важно. Важно то, что я могла любить людей. Я не боялась любить. Не боялась предательства и боли. А если мне делали больно, то я искала оправдание человеку, говорила себе, что сама стала провокатором. И вообще воспринимала мир гораздо проще. Куда же это все ушло?