В колонках играет - cradle of filth

Я чувствую, что мечты вот-вот разорвут мою больную голову. Сказать, что меня мучают противоречия - банально. Сказать, что я куда-то проваливаюсь - нечестно. Нет, я не проваливаюсь и не сгораю и даже не умираю. Я просто опустошаюсь и тухну. Я чувствую свою святую боль, которая давала мне вдохновение, все слабее, и от этого мне становится так жутко, что я перестаю думать и начинаю мечтать. Да, мечты меня погубят. Мечты словно серая, ненужная грязь копятся мертвым грузом в моей голове. Я ненавижу их, но остановить их невозможно. Раньше ненависть этого мира ко мне и моя взаимная злоба и боль как то компенсировали друг друга и делали меня существом, страдающим гармонично и прекрасно. Но что то тушит мою боль. Она не компенсируется ничем другим, и я заполняю освободившееся пространство отвратительно глупыми и приземленными мечтами. Мое сознание умирает. Я не создан быть счастливым, у меня другая цель. Что же заставляет меня самого ставить себе препятствия? Счастливые люди - глупцы, и я становлюсь таким же... Почему?
Скорее всего, это конец

[600x600]