Утро. 17.05.2008. 12.00.


такое странное чувство посетило. я знаю, это все Стругацкие виноваты. Но это очень хорошо, я им за это благодарна.

Утро. серое невеселое утро. "улитка на склоне". я захожу в теплое уютное и очень домашнее кафе. беру чашку кофе. приветливая вьетнамка за стойкой не задает вопросов, все как всегда. кофе дымится и очень сладкий. сидя в дальнем углу, наблюдаю за посетителями. они хмурые и сердито озираются, но меня увидеть не могут. в моем углу довольно темно, но света достаточно, чтобы читать. дочитываю главу, с наслаждением допиваю кофе. все. пора снова в бой. захлопываю книгу, убираю в рюкзак. надеваю плащ, пока застегиваю все молнии, пуговицы и пряжки, думаю о том, что было бы наверное хорошо взять еще кофе, но нельзя. это ритуал, который нельзя нарушать. одна чашка и снова в серое промозглое нутро усталого города. надеваю перчатки, закидываю на плечо рюкзак. пора.

выхожу на улицу. сыро. пальцы привычно срывают фольгу с пачки сигарет. сегодня я пользуюсь спичками. они очень вкусно пахнут, когда только-только загорелись. прикуриваю, медленно и с удовольствием затягиваюсь. итак, что приготовил мне этот день? я еще не знаю. он расскажет мне об этом сегодня. докурила. две ступеньки, чтобы сойти с крыльца и шагнуть в объятия нового дня престарелого города. теперь вперед. и не оглядываться.