Настроение сейчас - Да тоска безысходная, с которой мы боремся :-))))

 

Да, отпуск мой несколько затянулся, так что в голову порой приходят разные смешные мысли и идеи. Вот и эта, взяться перечитывать классика эстонской прозы, Антона Хансена Таамсааре.
Страшное это дело, должен я вам сказать, эстонская проза. Нормальному человеку читать ее просто невозможно!!! В этом я убедился в первые годы своего пребывания в этой "радужной стране". Тогда мне казалось, что близкое знакомство с национальной литературой поможет мне понять особенности этой страны и живущего здесь народа. Но, как оказалось, это не помогло... понять это просо невозможно. Про современную литературу я уж и не говорю. Из классиков, Таамсааре единственный, кого еще можно читать и понимать. За то его и не очень жалуют, насколько мне помнится...
Вот и взялся я его от тоски беспросветной перечитывать. Становится понятно, почему и солнце не хочет появляться в наших краях :-)))

Самое интересное - получается, что живем мы так же, как тут жили сто с лишним лет назад. Да судите сами. Весь текст за один раз не буду давать вам, потому что можете не выдержать...

Старики из Мяэтагузе.

— Некогда мне! — заявил Матc своей старухе, предложившей ему пойти с коромыслом по воду, а сам полез на печку.
— Что у тебя за спешная работа, всегда-то тебе некогда? — сказала старуха. — Спишь целыми днями... как тебе только не надоест валяться! Старик сосед жалуется, что у них работник дрыхнет — аж сено под ним плесневеет. Будь под тобой сено — такая же история получилась бы! Хворост кончился, дров тоже нет, а ты и не позаботишься их раздобыть. Пошел бы, хоть разровнял подстилку у коровы, а то скотина чуть не вниз головой стоит, зад в потолок упирается, и передние ноги, как в колодце. Кормушка совсем утопает в навозе. Овечий закут осел, овца вечно через загородку перескакивает и лезет к корове за кормом. Думает, верно, что найдет там чего получше, а оно все одно и то же — мох да березовые ветки; что положишь, то и заберешь — будет, что ли, корова сухие ветки есть... Послушай, на самом-то деле, мог ты бы хоть сена принести для овцы из того стога, что на краю болота. Много ли ей одной нужно, а там сено, может, чуть получше, чем дома. Работы у тебя все равно нет никакой... Ну и житье у человека: ест да спит... Слышь, ступай-ка, принеси пару ведер воды; у тебя ведь сапоги целые - снег за голенище не набьется...
Матс и в ус не дует, знай себе потягивает махорку, которую он сам вырастил у себя в саду и которая тлеет в трубке, потрескивая и распространяя вокруг запах паленой овечьей шерсти. Наиприятнейший запах для Матса, лежащего на печке, ему ведь «некогда».
Старуха, однако,  не оставляет его в покое. Она снова заводит тот же разговор сначала, повторяет его в другом виде, в другом порядке, - прямо музыкальная пьеса с вариациями.
Матс долго-долго слушает эту музыку. Наконец его терпение истощается. Он вдруг пошевелится, не так чтобы очень резко, а так — словно пытаясь сделать резкое движение, и отзывается с печки:
— И не надоест тебе наконец ворчать! Не устала еще языком молоть? Он у тебя днем и ночью работает, точно крупорушка. Человеку, может, хочется над чем-нибудь поразмыслить, а ему не дают и не дают — все время эта болтовня. Что ты жалуешься? Делай свою работу, а я — свою, тогда и будут, как говорится в Священном писании, «все домашние дела в порядке».
— Да ведь ты-то ничего не делаешь! Кабы ты хоть чуть пошевелился, как рыба жабрами, я бы тебе и слова не сказала, а то, господи боже мой, лежит человек плашмя на печи! Да как у тебя кости не заболят? Я кручусь уже с двух-трех часов, спать не могу, хотя подо мной шуба на мягком меху. А тебе все равно, подостлано что под тобой или нет, только тебе и дела, что из трубки тянуть. Глаза уже от нее -щиплет. Не знаю, какой леший велит себе сосать эту трубку? И не горько у тебя во рту от нее? Что она, эта трубка, живот тебе набивает или жажду утоляет! Знай только тянешь да тянешь.
Старуха прислушалась. Старик — ни звука.
— Уже дрыхнет! Точно ему ночь коротка. Старуха ждет еще несколько минут, авось старик ответит что-нибудь, но нет, напрасно. Да и может ли Матс тратить свое драгоценное время на то, чтобы постоянно отвечать на болтовню старухи? Кто этого ожидает от Матса, тот глубоко ошибается. Матс не тратит зря ни минутки.
— Так ты, значит, и не думаешь слезть с печки и пойти по воду? Сам же пообещал, а теперь — хоть бы что! А я жду, жду, уже пора и котелок с супом ставить. Горох крепкий, точно гвозди, когда-то еще разварится, чтобы был тебе по зубам...
Делай что хочешь, а Матс как в рот воды набрал. Старуха быстро вертит колесо  прялки,  жужжание которой  сливается  с  мурлыканьем  желтоглазой кошки, мирно дремлющей на ее коленях.
— Ничего с него не возьмешь, иди сама — и все тут. Скорее от мертвеца тепла дождешься, чем от него воды, - ворчит старуха, останавливая прялку и подымаясь.
А разве она этого раньше не знала? Мало ли она его гоняла и стыдила? Ох, уже целые двадцать шесть лет! И всегда с одним и тем же результатом: приходится делать самой. Но она все же пытается погнать своего старика на работу, будет гнать его до самой смерти и каждый раз со всем будет справляться сама.
— Дай мне обуть твои сапоги, в них лучше ходить по снегу, ноги не промокнут, — говорит она наконец.
— Возьми, — охотно отзывается старик, услышав, что старуха собирается идти сама.
— Где они у тебя?
— На ногах, — тотчас отвечает старик.
— Да как же я их достану, если они у тебя на ногах? Стяни и брось вниз!
Куда там, дожидайся. Какая нужда старику стягивать их с ног?
Старуха превосходно понимает это, но все же стоит и ждет, — разумеется, понапрасну.
— Лень даже сапоги с ног стащить, эх, бить тебя некому! — ворчит старуха и лезет наверх по лесенке.
Но вы, может быть, думаете, что она сердится? Ничуть. Все это для нее настолько привычно, что о какой-либо досаде не может быть и речи.
— Где тут твои ноги? Протяни-ка их сюда. Старик громыхает своими большими сапогами по
печке.
— Ну, конечно, стаскивай ему сапоги с ног, будто он дитя малое, а ведь сам — что твой бык. Хоть бы ты не ленился их чистить, все равно другого не делаешь, а то они у тебя вымазаны бог знает чем.
Старуха ворчит и стаскивает с Матса сапоги. По правде сказать, их тащить не надо: сапоги настолько велики, что, если бы Матс,  забывшись,  невзначай
свесил ноги с печки, сапоги шлепнулись бы на глиняный пол.
— Держи ноги прямо, чтоб я могла стащить. Ишь лодырь, даже пальцем не шевельнет.
Вскоре рыжие сапоги Матса оказываются у старухи на ногах, и она, шаркая, выходит за дверь. Переступая через высокий порог, она придерживает голенища рукой, иначе можно остаться без сапог.
Матс молча лежит на печке, сберегая драгоценное время, пока дым, поднимающийся из-под котла с супом, не заставляет его закашляться. Только тогда он слезает вниз, ворча, что ему нигде не дают покоя.

Кстати сказать, сколько не пытался, так и не нашел оригинального текста в сети. Да оно и понятно, кому он тут нужен...