Марк сидела на самом краю мостика, свесив ноги воду. Казалось, она спала, но приблизившись, можно было услышать ее глубокий низкий голос. Она пела. И песня эта, будто бы оживляла все вокруг. Печально шелестели листья оливкового дерева над глиняным бараком, журчала вода в канале, даже звон мечей и топот гладиаторов звучали как-то грустно.

Не видеть мне стран далеких,
Заклятий не ворожить,
Не спать на лугах широких
На длани земель чужих.

Не плыть по морям суровым,
Под взглядом ночных светил.
Не жить, не любить мне снова,
Совсем не осталось сил.

Ты помни меня родная,
Богов за меня моли.
Прости, что тебя бросаю,
Одну среди всей земли.