Наверное, это был странный день... Оттого ли, что снова шел дождь или просто от звездного узора, а, может, так захотелось богам, но... День скорее напоминал вечер туманной осени...
Бьёрк не воспринимала осень, считая ее пародией на весну, но в этот день показался ей сказочным... Низкое бежевое небо давало краску необычно по-летнему яркой зелени...
Легкими шагами летела она, впитывая влагу небесных слез, радуясь каждой капельке...
Но внезапно ее светлый взгляд утонул где-то в бездонной, мрачной бездне... Тень или ночь притягивала лучистый прозрачный взгляд, Бьёрк пыталась вырваться, но... Не это было выше сил.
- Лето? Зачем ты жив?
- Почему ты встретила меня, я надеялся исчезнуть бесследно.
- Исчезни. Твой след увидела лишь я, поэтому можешь считать, что ты и в правду исчез бесследно, но в следующий раз прячь свой притягивающий взгляд.
Он быстрым шагом растворился в тумане, а она стояла, думая, рада ли она этой встрече...

Многое осталось недосказанным и недослушанным, но... С легкой улыбкой на тонких бледных губах Бьёрк решила написать его портрет.
«- Всегда думал, ты из Норвегии или из Швеции, Бьёрк?
- Из Питера. Разве могут эти скандинавы быть такими сумасшедшими. Ты ведь тоже русский?
- Может быть, во всяком случае, там родился.
- В совершенстве знаешь французский?
- В совершенстве делаю умный вид.
- И только?
- Чтобы делать умный вид необязательно быть умным».
И в который раз она благодарила небо за дарованный талант...
-Чтобы быть художником обязательно быть сумасшедшим или же просто делать вид.
Холст с мрачным бездонным взглядом остался висеть над камином, напоминая о лете, что так быстро кончилось...