Ты идешь босиком по белому мрамору, за спиной вьются тысячи тысяч шелковых лент. Твои одежды сотканы из снов, я расшил их речным жемчугом, ты прекрасна.

Высоко, под самым куполом, воркуют голуби, их белые перья сыпятся пухом тебе под ноги. Здесь холодно и от гари тысячи зажженных свечей чернеет твоя фарфоровая кожа. Я умащал ее сандаловым маслом и сыпал с раскрытых ладоней алмазную пыль на обнаженное тело.

Чистота в каждом твоем шаге, в каждом покачивании бедер, в колыхании груди. Я слышу, как тихо бьется твое огромное сердце. Неспешно ты поднимаешься к алтарю, я один здесь, мои сухие губы шепчут хвалебный гимн.

Все эти люди, что остались за дверьми храма, несметные полчища надрывающих глотки безумцев хвалят небеса за ниспосланную благодать.

И только мы знаем, кто ты на самом деле.