Пальцы твои, некрасивые, обкусанные, шершавые, держу я в ладонях. И слезы, бесконечные глупые слезы сожаления, падают вниз, стекая тонкими полосками влаги по твоим сухим маленьким рукам.
Где ты, друг?
Всюду – тоска, падают листья. Это снова осень, ее алые губы кривятся, улыбаются мне. Это стопки книг вкруг меня выстроились в ряд, ждут, смеются, манят безумием черно-белых страниц. Мне иногда даже думается, что внутри у меня все черно-белое, тоскливо-сумбурное, ни мыслей, ни нервных клеток.
Это грустные мысли, друг.
Я еду к солнцу.
Там обжигающий воздух пахнет солью, а море плюется и шипит, разбиваясь о прибрежные камни.