Вернуться б к той черте, где я был мной,
где к пальцам прилипает хлеб ржаной,
и снег идет, и улица темна,
и слово "мама" реже, чем "война".
Теперь желания мои строги, скупы,
всей биографии - на две строки.
И в каждой строчке - холод ледяной.
Вернуться б к той черте, где я был мной.

Вернуться бы, вернуться б к той черте,
где плачу я в полночной духоте,
где очень близко губы и глаза,
где обмануть нельзя, смолчать нельзя.
Измены, даже мысленно, страшны,
и звездам в небе тесно от луны.
Все небо переполнено луной.
Вернуться б к той черте, где я был мной.

Не возвращаться б к той черте, когда
становится всесильной немота.
Ты бьешься об нее, кричишь, хрипя,
но остается крик внутри тебя.
А ты в поту, ты память ворошишь,
как безъязыкий колокол дрожишь...
Никто не слышит крика твоего.
Я знаю страх. Не будем про него.

Вернуться б к той черте, где я был мной,
где все впервые, первый дождь грибной,
который по кустарнику бежит.
И жить легко и очень надо жить.
Впервые "помни", "вдумайся", "забудь".
И нет "когда", а сплошь "когда-нибудь".
И все дается малою ценой.
Вернуться б к той черте, где я был мной.

Вернуться б к той черте, а где она?
какими вьюгами она заметена?...

*Е.Евтушенко*