\\flashback, опус номер два\\ [показать] своим вопросом ты застаешь меня врасплох.
к этому моменту я уже успел забыть, что сегодня пока еще седьмое марта, и я нахожусь на дне рождения, поэтому встаю и громко, но не очень четко, поздравляю нас, мужиков, с 8-м марта, на что парни не только за нашим столом отвечают мне одобрительным гоготом и пьют... видимо, за мое умственное здоровье...
смска заставляет меня сесть обратно.
"нужен ли я тебе?"
конечно, нужен. ты даже не представляешь на сколько...
"нужен, конечно"
логически правильный вопрос не заставляет себя ждать.
"почему?"
я уже плохо помню, что отвечал тебе. я сижу там, в баре, посреди всего этого бедлама, что творится сейчас, и чувствую, как слезы катятся по моим щекам.
"но ты же мой друг"
"а можешь ли ты на самом деле звать меня другом?"
если я не могу на самом деле звать другом тебя, ТО КОГО ЖЕ ТОГДА МОГУ?!
я накидываю пальто, беру вещи и выхожу... нет, выбегаю на улицу, ничего почти не вижу сквозь слезы. там все еще холодно. -20, не меньше, но я не чувствую. я пьян и плачу.
я набираю твой номер и слушаю гудки в трубке. сейчас я уже почти слышу, как ты говоришь, что я тебе не нужен, что я не могу, не имею ни малейшего шанса называть тебя своим другом и чтобы я, блядь такая, больше тебе не звонил.
когда ты поднимаешь трубку, я уже не могу говорить.
- извини меня.
сквозь слезы я пытаюсь кричать, но говорю еле-еле. я говорю, что ты мой друг, что я люблю тебя, что ты мне нужен!
я обвиняю тебя.
- извини, я просто напился...
я успокаиваюсь. целую какого-то парня, которого вижу в первый и последний раз. зачем? глупый вопрос - я сам не знаю. он тоже хорош. хоть и удивляется, но отвечает. вряд ли он понимает, кто сейчас перед ним. вряд ли он меня вспомнит когда-нибудь.
улыбаюсь на прощание своему солнышку, целую ее и ухожу, а потом пытаюсь думать в метро.
наступило восьмое марта.
если ты когда-нибудь все-таки соберешься бросить меня, ты должен пообещать, что сделаешь такую гадость, чтобы я сам захотел от тебя уйти.
иначе я погибну.