Медовая, вязкая и настойчивая тоска.
Словно самая приставучая и липкая грязь, вгрызалась в меня, случайным дождем из слез немого бытия.
Не давала писать, сочинять, складывая привычно строчки в тугие узлы, крепких и хлестких слов, которые лишь по мановению
чего-то неземного отдают настоем из луговых трав, словно накрывая душераздирающей тишиной, которая всегда красноречивее
всех стихов, пафосных и тягучих.
Тоска...
Словно разрываемая изнутри боль, смешивается в коктейле из воспоминаний, которые прожигают память, оставляя следы от когтей
и порезы. Из внутривенного яда жестких, колких слов, бросаемых сгоряча, но саднящих душу ничуть не меньше, чем самый острый
нож. Из жара ледяного спокойствия, который коркой инея ляжет на сердце, сковав его, словно сжимая в тисках невидимых
щупалец.
Резко не хватает воздуха, словно бы на миг перестал дышать и сердце пропустила два удара к ряду.
Тоска...
Она сегодня царь всего бытия.
©
