Ты ошибешься, если назовешь меня красивой, как ошибешься, если скажешь, что солнце черно. Хотя оно действительно черно.
Ты ошибешься, сказав, что я для тебя что-то значу. Ты не зависишь от меня. Просто без меня ты был бы другим. И это тоже не зависит от меня.
Ты ошибешься, если скажешь, что я что-то знаю. Я делаю. Иногда так, как надо. Иногда - нет. Иногда получается, иногда - нет. Но это не значит, что я чему-то учусь. Не значит, что это меняет мои представления. Я часто помню, но не знаю. Я иду к этому. Но не приду никогда. Как и ты.
Ты будешь неправ, если заявишь, что я когда-то была любима. Нет. Это было не серебро, а фольга. Так же красиво, но не истинно. А когда что-либо бывает истинно? Если бы ты тогда спросил меня, любима ли я, я без раздумий ответила "да", и это было бы истинной правдой. Но воспоминания никогда не несут истины. Они сами по себе - обман.
Ты улыбнешься, если увидишь меня. Я меняюсь. И ты меняешься. Мы рядом, поэтому я твое отажение, ты - мое. Увидев себя во мне, ты улыбенешься.
Ты прогадаешь, если захочешь поймать меня. Потому что я не убегаю. Потому что мне хорошо. Не от кого убегать. И ты прогадаешь.
Ты ошибешься, если подумаешь, что ты мне симпатичен. Я вижу тебя. И я тебя люблю.