На улице вялой - пыль,
Жара пустяковых дней.
А в комнатах мир остыл,
Свернулся и стал бледней.

К сетям я, как к стенам льну,
И сны мне гудят в виски,
Не вспомню, не прокляну
Причины своей тоски.

Давно ли узнала, как
По плоти кромсать судьбу, -
Я боли своей не враг,
Ее прислоню ко лбу.

И сонным ее теплом
Забудусь еще на час.
Быть может, нам повезло,
И время решит за нас.