Пушистой стрельчатостью
Прожитых веков
Пригасит взор свой город,
Свет храня в душе,

Сквозь трепетность
Рассветных облаков,
Сошедших с кисти
Франсуа Буше.

Сияньем утренним
В переплетенье грез,
Из криков ласточек,
Из солнечных лучей

Чело охватит
Ароматом дальних гроз,
Стыдливой пряностью
Оплавленных свечей.

И окольцует
Фиолетом снов
Полуденных проулков
И камней.

Я позабуду -
Позабудусь вновь,
Как в отчужденье,
В собственной вине.