Усталость, зной, Ноги болят. Ручка гребенного рюкзака давит на безымянный, средний и указательный пальцы. Не вольно в голову приходят мечтанья, о том, что бы с каждым шагом скидывать по одной вещи, оставляя их на тротуаре. И когда они кончатся, обнажённым, взмахнуть крыльями, взлететь над этим не понимающем самого себя городом, похожего на несобранный пазл, из частей остатков перестройки, строящегося на глазах капитализма, сексуальных и возбуждающих воображение молодых девчонок, виляющих задницами, над запахом бензина, угарного газа и свежих пучков зелени с базарчика, мимо которого ты идёшь. Хочется взлететь над ним к облакам и посмотреть со стороны, дыша не изничтоженным индустрией запахом свободы. Свободы, которой уже нет здесь, а потом спустится, но не до самого низа, а до уровня духа этого города, и спросить у него: Куда ты спешишь? Куда? Ты посмотри на этого алкаша, за которым движется следом стая мошкары, как в компьютерной игре, магия защиты из звездочек, движется за магом. Ты посмотри на то место, где мы по малолетству пили пиво. А теперь уничтожая нашу память, там строят новый бизнес центр, с кучей гребенных офисов, загончиков для откорма молодняка, что бы заключить в пожизненное рабство молодых людей, которые мечтают о карьере и богатой жизни.
Ты посмотри на кошку, которая лежит, пригревшись на капоте новенького Лексуса RX300. А на разбитый временем асфальт, который вдруг сменяет чистенькую плитку у нового бутика, на окно которого, кстати, писает дворняжка. Что это всё значит? Город разводит плечами и ничего не отвечает, опустив голову в низ. -И всё? Он не чего не отвечает…