А во сне картечные заряды всё так же хлёстко лупят в борта.
Пахнет пороховой гарью ветер.
Отупляя, заставляя забыть про человечность, про жизнь и про смерть...
И так же пахнет свежая кровь.
Почему-то эти два запаха-сгоревшего пороха и свежей крови-у меня сплетены друг с другом.

И я просыпаюсь от этого запаха. Будоражащего.
И долго привыкаю к тому, что ничего этого нет. А есть потолок и одеяло. И ещё часа три сна.