Промозглый холод запер на замок все детские ожидания, предвкушения и теперь ты остаешься один на один, без эмоций, в тишине. Когда стирается последняя надежда на то, что Он ошибся, ты ждёшь лавины, горечи, обрушивающейся со всех сторон пустоты. Кажется, что прежде тебе бы обязательно захотелось сделать что-нибудь - уйти и пропасть в промозглой ночи, бить посуду, резать руки, выпить своё горькое отчаяние до последнего глотка. Но ничего подобного. Тебе хочется только капельку тепла. Тебе хочется раскаяния. Тебе хочется лить слёзы, глядя в небо. Но слёз нет, холод поднимается по венам, ты не ощущаешь ни тоски, ни опустошения.

Ночь пронзает твои глаза, мелькает водоворотом бессвязных слов. Сознание трезво, рот закрыт. Видеть по максимуму, говорить по минимуму. Куда исчезли тревоги, куда подевались все неприятные новости этой недели?.. Ты остаёшься. Ты проходишь внутрь, не глядя в глаза охранникам, не вглядываясь и не замечая этих скверных улыбок... шоу начнется чуть позже - ещё успеешь всё увидеть. Запах травы, грязный воздух наполняет лёгкие, ты ступаешь по грязному полу. Эти звуки проникают в тебя. Ты смотришь на этих людей... у них больной вид, ты на мгновение задумываешься, - неужели и у них есть бессмертная душа? Своя неповторимая история? В этом пространстве смерть покрыла всех словно пыль. Эти люди обречены. Давным-давно. Ты не обращаешь внимания. Бутылки разных форм и цветов стеклом сияют тебе со всех сторон. Диджей смешивает не только звуки, но и клипы, световые потоки, огни, бледные лица. Ты становишься рядом, ощущаешь себя наполовину соединённым со всем этим. Ритм ударных подгоняет все эти тела к единому движению. Серьги раскачиваются, руки поднимаются, они кричат, от их крика ты опускаешь глаза, продолжая танцевать и смотришь только в пол. No eye contact. Этот психопат дёргает за веревочки, волшебный кудесник, эти сомнамбулы, эти зомби проникаются, эти звуки становятся их сердцебиением. Это все - мини инсценировка тех наслаждений за которыми мы гонимся: секс, молодость и красота, иллюзия свободы... На огромной экране ты видишь как девочка танцует среди пустыни. Её стройные ноги, её шаловливый взгляд, кадры мелькают один за другим, ты попеременно глядишь в сторону, в толпу. Тебе кажется, что эта девочка одинока и ты тут же понимаешь, что твоя идиотская романтичность прорывается даже тут, а у неё просто взгляд проститутки. Взгляд у-меня-такая-работа. В этом нет ничего печального. А тебе одиноко ли в этой толпе? Локтем тебя постоянно кто-то задевает. Глядя на их равнодушные лица, ты двигаешься ещё безотчётнее. Со всей силы наступаешь на ногу толстой девице, резко толкаешь локтем парня справа. Этот танцпол - большой зверинец. Ты должен отвоевать свои пол квадратных метра. На экране всё мелькает: супербыстро - таблетка на ладони, завуалированная мастурбация, темная комната. Боже, какая скука. Ты погружаешься в себя, вспоминаешь места, где ты был, вспоминаешь людей, и книги. Кто-то ещё пытается, надрывая голосовые связки, беседовать, но разве здесь можно что-то кому-то сказать?.. Белым сияют рубашки и джинсы. Рядом с тобой молодой человек, прижимает к себе какую-то блондинку, почему-то глядя на тебя - ты продолжаешь танцевать... они приближаются вплотную, ты видишь как их языки переплетаются и закрываешь глаза, продолжая двигаться. Через несколько минут ты вновь сталкиваешься взглядом с этим пропахшим гнилью мирком. Тех двоих уже нет, зато есть другие. Бедра, обтянутые джинсами, сияющие белым кроссовки. Лучи лазеров касаются твоих волос, ты ищешь глазами кого-то живого. Ты понимаешь как далеко мы все зашли в свое гедонизме и грезишь о духовной пище. Ты вспоминаешь Бегбедера:

"Его стыд, его беспомощность, его капитуляция перед действительностью как раз и объясняются тем фактом, что он не хочет себя простить. Что тут поделаешь? Ты не изменишь мир. Так что тебе только и остается, что рассматривать свои ботинки и пытаться склеить дамочку-атташе. По этому поводу ему вспоминается знаменитая история про мисочку с водой, в которой полощут пальцы. История случилась не то с генералом де Голлем, не то с королевой Викторией. Один африканский царек, которого с помпой принимали во дворце, выпил воду из своей мисочки в конце банкета. Глава государства, принимавший царька, в ответ дипломатично поднес свою к губам и осушил ее до дна, и глазом не моргнув. Всем присутствующим не оставалось ничего другого, как последовать его примеру.

По мнению Марка, этот анекдот — притча о нашей эпохе. Мы ведем себя абсурдно, гротескно и смехотворно, но, поскольку все вокруг ведут себя точно так же, это поведение постепенно начинает казаться нам нормальным. Ты должен посещать школу, вместо того чтобы заниматься спортом, ходить в университет, путешествовать по свету, пытаться устроиться на службу, делать то, что тебе хочется... Поскольку все поступают так, на первый взгляд все идет как надо. Наша материалистическая эпоха стремится к тому, чтобы приложиться ко всем мисочкам для полоскания пальцев без исключения" (с)

Ты уходишь оттуда без разочарования. Ведь ничего не удивило тебя в тот день. А потом снова холод. Уставшие глаза, кожа, обожженная ультафиолетом, глаза без выражения и много много тусклых воспоминаний. Anyway, ты ещё можешь улыбаться и играться. Впереди тебя ждет океан безразличия. Розовые цветы. И столько утренних зорь.

С такими чувствами внутри ты провожаешь свою восемнадцатую осень.

Мне 19. Прелестно. 

PS: огромное спасибо всем за поздравления. Неожиданно и очень приятно.