ну да, я снова влюбилась в литературного героя.
грустно. очень грустно просыпаться, а рядом с тобой только кошка.
кошка - она ведь тебя тоже не любит, но почему-то здесь.
кошка лежит рядом, приходится её гладить, а она мурлыкает.
ещё секундочка и можно поверить, что хотя бы кошка тебя любит.
но дело в том, что кошка - она-то точно не любит.
может быть, кто-нибудь когда-нибудь где-нибудь....
но только не сейчас, не здесь.
и это осознание бьётся в мозгу.
а тебя обвалакивает усталость, похожая на безумство.
или безумство, похожее на усталость.
и в голове только мысль, что только что здесь был человек, человек, твой человек...
кто, спрашивается, подменил его на кошку?
как он посмел? жестоко, правда.
и боль, которой не было, но которой начитался по самое горло.
это ужасно - читать глупые талантливо написанные книги.
ужасно, потому что чувствуешь всё до конца. до самой страшной глубины.
а потом чувствуешь прикосновения, которых не было никогда.
ты точно знаешь, что их не было, но сейчас есть память о них.
память - она стирается, но деться она никуда не может.
даже чужая память. даже вымышленная.
мир подложный, ненастоящий, - ясно понимаешь ты.
зачем тебе фальшивый мир, если в нём нет даже пусть фальшивого, но человека
мне бы поменять мир.
отдать бы вместе со старыми вещами в детский дом.
этот мир не такой уж плохой, но мне не подходит.
но дело в том, что я до сих пор верю, что влюблена.