Что то есть в этих строчках мистическое, и зыбкое. Словно балансируешь на тонкой нити.

Как мы живем? - мы льемся как вода, иногда податливо, иногда протачивая ходы в вековых камнях.

Все что мы несем скорее всего исчезнет. Плохое и хорошее.

Поэтому долго печалиться о своих ошибках – нет смысла.

Ибо что подвластно нам в жизни?

Гранитные поля- они долговечны, но холодны, в них нет души.

Птицы, живые, но их век короток и вот уже ветры разносят пепел по всем сторонам света.

В шарах из хрусталя может быть заключен дух, в их сияющих гранях живет огонь и они не рассыплются пеплом а останутся сиять. Жаль что шары из хрусталя столь хрупки- и бьются, рано или поздно.

И в конце остаются лишь две неизменные вещи- небо, да земля, по которой мы шли.

И ветер придет, и нас уже не жаль…