Лежу на верхней полке, смотрю в открытое окно. За ним - черный лес, изредка мелькающие огоньки поселков. Ветер бьет в лицо, глаза слезятся. И воздух. Чистый-чистый.
Проносясь мимо очередного поселка, ловлю себя на мысли о том, как воспринимают наш проносящийся, горящий огнями поезд в этих местах. И вообще, что сейчас там делают люди? Почему-то видится старые бабушка и дедушка у телевизора, готовящиеся ко сну. Ещё - деревенская девушка, подоившая корову и на своей кровати вспоминающая лето и того городского парня... Больше, почему-то, никто не представляются. Можно было бы додумать про труженика-тракториста или запойного пьяницу. А может, и того и другого в одном лице. Я не буду. Не представляется.
Много дает поезд: и посмотреть просторы нашей Родины, и подумать о своем, и помечтать.
Пока все это думал и писал, мы плавно въехали в город-герой Орёл.