стихи. пусть будут просто чужие стихи.

это борьба. борьба с собой, тобой и теми, кого уже нет. и нет времени на усталость. она ярко и точно вписывается в происходящее. она есть, а все остальное уже на фоне.

я хочу, чтоб у моей весны был другой вкус. две недели. через две недели я куплю билет и уеду из этого города вечных воспоминаний. "тут зима намного дольше, чем обещано"(с)
мне кажется, что все в своей жизни я вычитала в чужих стихах...

корни боли
мне ли не знать, как внутри прорастает боль?
как просыпаться уродцем немым, на две
части разъятым. вчера умереть тобой,
выжить сегодня и выйти, захлопнув дверь,
вон из себя. что я - фокус? плацебо? знай,
чем бы я ни был, я пуст и бесплоден так,
что даже ты во мне выжить не смог, и нам
снова дышать не в ритм, начинать с листа
чистого. веришь ли? выкроить пять минут -
я бы успел, до-любил, до-узнал. ты ве...
лишние ли пять минут? кожу с рук стянув,
словно перчатки, ласкать тебя - чистый нерв...

в осиротевших ладонях росток пустив,
трижды обвил позвоночник мой горький злак.
это ли боль? или это не смог простить
ты, кто не помнит обид и не держит зла?(с)Stigga